La Oficina

El día de la presentación se acerca. Podría definir si el proyecto de la “Torre Valenzuela” la hacíamos nosotros o la cuenta se la quedaba la competencia.

Darío era el responsable del proyecto, nunca entendí porque lo eligieron a él, tiene cero creatividad, cero manejo de la gente, cero líder, se la pasa preguntándome todo, si “esto está bien”, “que te parece aquello”, hasta para el picado de los domingos me consulta si puede venir sabiendo que siempre nos falta gente para completar el equipo. Hasta me parece que quiere dar lástima. Es un pobre tipo.

¿Y yo? ¿Qué carajo hago acá? Tres años en la escuela de arte y no me hago el tiempo para disfrutar de lo que más me gusta.

Tengo que terminar el cuadro de Sofía, la fecha de su cumple se acerca y la tela esta casi en blanco.

-          Gonzalez!! Traeme un café y los bocetos que te pedí ayer, dale.

Uhh!! Este rompebolas me tiene harto, un día de estos lo mando a la mismísima mierda. Se piensa que porque es el capo nos puede basurear a todos.

-          Sí señor, ahí se lo llevo.

El otro día ví como la apuraba a Marita. Sí, está re fuerte pero eso no significa que éste la tenga que estar acosando por todos los rincones.

La había tomado de un brazo y se la llevo hasta los ficheros, ella se veía resignada, casi sin resistirse, como en trance, ida de la realidad, no sé que le decía pero era de mal modo, la zamarreó, le pego un cachetazo y la hizo arrodillar delante de él. Esto era demasiado, no lo podía permitir; pero el miedo me inmovilizó. Pensaba en las cuentas impagas, el alquiler atrasado, las vacaciones con Sofía. Salí corriendo sin hacer ruido.

Le escupiría el café.

-          ¿Qué te pasa a vos que estas pálido? ¿estás enfermo? No te hagas el boludo que aquel inútil de Darío no sirve para nada y sin vos en la cuenta de la “Torre Valenzuela” seguro se nos cae. Deja el café ahí y dame los bocetos a ver como están.

Lo miraba inmóvil, callado, pensaba en Marita y me daban ganas de partirle la cabeza con el matafuegos.

¿Tendría familia? ¿Hijos, mujer? La debe fajar, seguro.

-          Esto es una cagada, así la cosa no va. ¡¡¡Daríooo!!!

El pobre de Darío, que mendiga compañerismo y amistad por la vida, se convierte así en la próxima víctima de éste pedazo de “nieto de puta”.

-          Sr. ¿llamaba?

-          A ver si le apretas las pelotas a éste pendejo!! Porque vamos muy mal.

-          Tranquilo que vamos a llegar.

Darío me miro y salimos de la oficina sin decir nada.

-          Nico, por favor, metéle pata que sino nos cortan la cabeza a los dos.

Asentí con la cabeza y me fui para mi escritorio.

"LOS APARECIDOS" (Homenaje a J. A. Badía) parodia de "Lost"

El avión ya llevaba una hora de retraso, finalmente se escucho el llamado para abordar.

Juan Alberto comenzó a caminar cansinamente hacia el túnel que lo llevaría hasta el aeroplano.

Ya en vuelo, la azafata le ofrece algo de tomar, a lo que él responde que sí:

-Algo fuerte (dijo nervioso), es para sobrellevar estos saltos que estamos dando.

-Tranquilo, son solo turbulencias, veo que le puedo traer.

Y al rato le alcanzo una petaca de coñac “Tres Plumas”.

Las turbulencias no cesaban; el avión se sacudia una y otra vez. Hasta que en un momento todo fue calma. Pero la orden de abrocharse los cinturones no se había apagado jamás.

A Juan Alberto lo asusto más esta calma repentina que las turbulencias, así que saco del bolsillo la petaca de coñac y se la tomo casi de un sorbo para luego aferrarse del asiento. Sentía que era la antesala de algo que en realidad no quería pensar, y de pronto …

Un estruendo fuertísimo y el avión que se parte en dos y comienza a caer.

Los gritos se sucedían, las cosas volaban de un lado a otro, las mascarillas de oxígeno colgaban del techo. Juan Alberto aferrado al asiento miraba como transcurrían los hechos a su alrededor como si pasaran en cámara lenta. Pensaba en el final, en su final, sabiendo que ya era inevitable.

…no se cuanto tiempo pasó, pero de pronto estaba tendido en el piso, inmóvil, sentía los parpados cansados, los fue abriendo poco a poco, los tibios rayos de sol se colaban entre las frondosas ramas de la vegetación que lo rodeaba. Sus oídos percibían apenas un silbido que se fue tornando cada vez más fuerte, trató de incorporarse del suelo arenoso en el que estaba tendido boca arriba. Casi por instinto recorrió todo su cuerpo en busca de lesiones graves. No las había, solo golpes y magullones.

Trató de caminar siguiendo ese silbido que en realidad se trataba de ruido a agua, olas, mar. Llegó hasta la playa y ante sus ojos, el peor de los espectáculos. Restos del avión, fuego, fierros retorcidos, y unas pocas personas que estaban tan desorientadas como él.

Se le acerco una mujer mayor de unos sesenta y tantos años, y le pregunto:

-¿Dónde estamos? ¿qué paso?

-Parece que en el paraíso (quiso bromear Juan Alberto).

Y en seguida se presento:

-Soy Juan Alberto.

-Ethel (le respondió ella), pero me dicen “la colo”.

Entre todos los sobrevivientes se fueron ayudando, juntaron lo que podían de entre los restos del avión. Sorprendentemente no hubo bajas, pero esto a nadie lo sorprendió, lo tomaron como un milagro más.

La noche del tercer día, escucharon música, muy a lo lejos, pero era música. Sorprendidos y con la esperanza de que no estaban solos, al día siguiente, el grupo tomo la decisión de ir en busca de la fuente de donde provenía la música.

Caminaron horas y horas y horas. Ya muy cansados y casi sin provisiones, al caer casi por completo la noche, divisaron una luz a lo lejos, entre el follaje de la selva. Al avanzar y acercarse, se encontraron con un caserío de cabañas prolijamente cuidadas, pintadas todas de blanco, con techos rojos.

Parecía no haber nadie; siguieron caminando, todos juntos sin separarse, temerosos, apenas con unos palos en las manos para espantar a las fieras durante la travesía.

Al final de la hilera doble de casas había un galpón, también pintado de blanco, todo iluminado. Desde allí provenían murmullos.

Juan Alberto hizo punta y encaró, lo siguió Ethel (“la colo”) y detrás, el resto del grupo.

Al pararse ante el portal doble hoja del galpón blanco y amagar a golpearlo, éste se abrió lentamente y se asomo un hombre vestido de blanco, con pelo largo, lentes pequeños y redondos. Detrás de él había más personas vestidas de blanco.

El hombre de pequeños lentes redondos le sonrió a Juan y le dijo:

-Bienvenido Juan Alberto, bienvenidos a todos, me llamo John!!!

 Pasen, los estábamos esperando.

Juan Alberto entro lentamente, el grupo lo siguió. Una sonrisa se dibujaba en su rostro y una sensación de paz le lleno el pecho. Se dio vuelta y mirándola a Ethel le dijo:

-Efectivamente, llegamos al paraíso.

John prosiguió:

-Les presento al resto de nosotros: ella es Mercedes, él es Roberto Sánchez,  Harrison, Carpo Napolitano, aquel es Miguel pero le decimos abuelo…

John, mirando al muchacho que sostenía una guitarra blanca sentado en el fondo del salón le dice:

-Elvis, por favor, tocate algo para Juan Alberto y Cía.

60 Segundos

El humito del mate recién tomado, apoyado sobre la mesa me hizo pensar en que solo estoy esta mañana, el cuarto frío a mi alrededor hace que piense más en ese mate vacío recién tomado sobre la mesa.
¿Cuánto tardaría en cebar y tomar el próximo?, vengo tomando uno detrás de otro como cachetada de loco, ¿Cuánto es el tiempo de espera correcto entre mate y mate?
Si espero demasiado el mate se enfría, si lo cebo muy rápido, la yerba se empieza a lavar y encima la panza se me hincha y no le doy tiempo a mi boca para saborear los bizcochitos azucarados “9 de Oro”, que son tan ricos.
Ya pasaron varios segundos desde que lo apoye sobre la mesa, ¿se estará enfriando?
No, debo resistir.
Agarro un bizcochito y le entro, mejor no.
Mi mano se acerca lentamente al termo, casi temeroso de no estar haciendo lo correcto.
Lo empiezo a empinar sobre la boca del mate. El agua caliente comienza a caer y penetrar la yerba aun tibia de la cebada anterior.
Apoyo el termo sobre la mesa, tomo el mate con la mano y antes de saborearlo miro el reloj.
Y sí, el tiempo correcto, son 60 segundos. 

Las chicas de la ventana

Como todas las mañanas, alrededor de las 7:00 AM, Raúl extendió la manguera, abrió la canilla y comenzó a baldear la vereda. El cincuenton saludaba con amabilidad a todas las vecinas que cruzaban por su territorio. No faltaba nunca la que le pedía pasar por el departamento para hacer algún arreglito de plomería, electricidad o pintura. Los días transcurrían con la monotonía habitual. Pero al llegar la primavera, con los primeros calores, la ansiedad comenzaba a ganar el cuerpo de Raúl. Él tenía un secreto que lo avergonzaba, que lo apenaba, pero que no podía evitar. Podría ser tildado de perverso, enfermo, degenerado y que se yo cuantas cosas más. Pero no lo podía evitar, cual viudo que no ejerce relación carnal con fémina alguna desde hace mucho tiempo, esto se convirtió en su momento sexual. Sí sí, le gustaba mirar sin ser visto, espiar, fisgonear, lo que técnicamente se denomina “voyeur”. Con el paso del tiempo los métodos los fue variando, la adrenalina pasaba más por el temor a ser descubierto, que por lo que estaba espiando. Las señoras que lo “solicitaban” para algún arreglito en su departamento, tenían casi la misma intención pero a la inversa. Mientras Raúl transpiraba para destapar la rejilla de la cocina, las Sras. en cuestión, se paseaban en “babydoll” y “desaville” transparente, dejando ver la diminuta ropa interior, además del paso del tiempo. Esto dejaba de ser atrayente para nuestro protagonista por dos cosas: Primero; jamás tendría nada con alguien de su edificio por temor a perder el trabajo, a no ser aquella vez que fue extorsionado por la esposa del administrador y que nunca se volvió a repetir; quizás por la rapidez con la que acabó, todo. Segundo, si la cosa viene regalada, la adrenalina no aparece y deja de tener interés. Todo comenzó en su adolescencia. Un verano donde se fue de vacaciones con la familia de su mejor amigo. Mamá, papá, hermanito de 7, la hermana de 14 y por supuesto, el amigo. Tardecita de verano, luego de la playa, el papá del amigo prendiendo el fuego para el asadito, mamá del amigo cebándole unos mates, el hermanito rompiéndole las guindas al hermano mayor para que le enseñe a andar en bicicleta, y Raúl que sube hasta el departamento para pegarse una ducha. Pero ella, la hermana de 14, ya se estaba bañando. La puerta entreabierta, el vapor que salía del cuarto de baño, y la irresistible tentación de ver por primera vez el cuerpo de una mujer en vivo y en directo. Con el temor de ser descubierto, se mantuvo en las sombras del pasillo oscuro, la cortina apenas corrida dejaban ver solo los brazos de la joven que enjuagaba sus cabellos bajo el chorro de agua. Raúl solo miraba y esperaba, una sensación de temor y placer invadía su cuerpo. Y ocurrió lo que ansiaba. Apenas pudo distinguir los insipientes pechos de la muchacha en el reflejo empañado del espejo, sintió un torrente de sensaciones que lo llevo de un salto a meterse en el cuarto y acostarse boca abajo tratando de entender lo que le estaba pasando, inmóvil, espero a ser juzgado por la muchacha, que nunca se enteró de lo sucedido. Esto, lo excitó aún más. Pasaron muchos años para que Raúl repita aquella experiencia. La soledad de la viudez, la monotonía cotidiana y la casualidad, hicieron que el Universo se confabule para que la experiencia se repita. Cierta vez, se encontraba en la sala de maquinas del ascensor del edificio en el que trabajaba, el cuarto tenía una puerta de chapa que comunicaba con un pequeño balcón, que a su vez servía como acceso al tanque de agua al que se subía por una pequeña escalera empotrada en la pared. Esa tarde-noche de verano, cuando el sol ya desaparecía en el horizonte y las sombras comenzaban a estirarse, Raúl se sintió tentado a salir al balcón de la sala de maquinas para respirar algo de aire fresco. Esa no fue la única tentación. Con la complicidad de la oscuridad de la noche que caía, comenzó a observar los edificios linderos. En uno de ellos hubo algo que le llamó la atención; lo que parecía un ventanal de un living-comedor, se transformó en una pantalla 3D a la que no se podía acceder ni con la mejor oferta comercial del mercado, ni con descuento del 30% del banco más marketinero. Una joven deambulaba por el departamento tan solo con una musculosa blanca cortita y vedetina al tono. De pronto vio ingresar a una segunda señorita, la que luego de saludar a la primera, cariñosamente, comenzó a “jugar de manos” peligrosamente, a lo que la primera no opuso ni la mayor resistencia. A Raúl, esta escena lo comenzó a inquietar. El hormigueo comenzó a multiplicarse cuando tomó cuenta de que alguien podría estar observándolo a él. ¿Sería la Sra. del 8°C? ó ¿la viuda de los perritos del 8°D, cuyo balcón lindaba con el de la sala de maquinas? La escena de las chicas de la ventana que iba subiendo de tono lo mantuvo perplejo durante unos minutos, hasta que el ruido del ascensor que arrancaba lo hizo salir corriendo de aquel balcón oscuro; atravesar la sala de maquinas y bajar casi corriendo las escaleras por temor a cruzarse con alguien y que descubran lo que había estado haciendo. El recuerdo de su adolescencia y las imágenes en 3D vividas lo llevaron a planificar con lujo de detalles las acciones a seguir para cada nuevo “espiaje”. Las chicas de la ventana no volvieron a presentar el mismo espectáculo. Sí lo hicieron otras ventanas, que dejaban entrever algunas veces, la cruda realidad a la que Raúl solo podía fisgonear sin ser visto.

Sin embargo

Su habitual grandilocuencia solía taladrar mi cabeza. Mi cansancio mental, seguro se debía a padecer sus interminables discursos que solían arrancar con el “levantáte, que vas a llegar tarde!!!”, y seguían con “No te voy a llamar más, me tenés cansada”, por supuesto, siempre recordándome la edad, “tenés 25 años!!!”.

Pero con el correr de los años, mi sentido auditivo logró desarrollar una aleación impenetrable a sus palabras.

En los últimos días del mes de marzo sentí la necesidad de sacar un turno con el otorrino. Algo me estaba pasando, casi no la escuchaba.

Ya no me despertaba, no despotricaba, su ser parecía ausente.

Sin gritos, sin discursos, sin palabras, solo silencio.

Hoy uso un radio-despertador, para escucharla cuando la locutora dice: “Es la hora 5:30 en todo el territorio nacional”.

El pastonero

Sin saber demasiado sobre las cosas de la vida en la gran ciudad, Ramón, aquel muchacho misionero que había arribado a Bs. As. ya hacía algunos años, llegaba a la pensión donde vivía, cansado de un día agotador de trabajo en la obra en la que era peón de albañil en Vte. López.

La pieza de la pensión era bastante grande, no así el baño. Frío, chico, siempre húmedo y encima compartido con las otras habitaciones.

El Ramón había dejado la piecita un chiche. Hasta kitchine le había armado, lo que estaba prohibido, pero como siempre realizaba algún arreglito extra en la pensión, la dueña, doña Marta, siempre hacía la vista gorda; sin ánimo de ofenderla ni hacer menciones capciosas a su figura esférica y abultada silueta.

Ramón lograba descansar su cuerpo cuando su mente se transportaba hasta Santo Pipó, su lugar en el mundo en su Misiones natal. A tal punto que hasta lograba sentir el suave aroma de los yerbatales, u observar las picadas interminables cubiertas de frondosos árboles que dejaban pasar apenas algunos rayos de sol. O la tierra colorada tiñendo las alpargatas de los domingos al caminar, y hasta escuchar el zumbido de los mosquitos que lo despertaban en las calurosas siestas a la vera del río.

De chiquito soñaba con ser canoero, pero por esas cosas de la vida, hoy en día entre sus manos no solía tener un remo sino una pala ancha para dar vuelta los pastones del revoque grueso que su patrón, el Kuty, fratacha con esmero para alizar los grumos que le quedan a la mezcla, al tiempo que de su boca y entre dientes se deja oír un:

• “Pero si serás zampa boyas Ramón”.

La cuestión es que el Ramón se hacia querer. Desde gurí nomas.

La vida lo llevo a ser precavido y a no andar haciendo amistades con facilidad. Tampoco, a no andar creyéndose más que el prójimo, aunque lo fuera. Lección que aprendió con el indio Modesto, a la fuerza allá en Santo Pipó, cuando de mozo, jugaba a ser capataz y casi termino en lonjas a mano del mismísimo Modesto, por sentirse embaucado por dinero.

Ramón tenía claro una cosa, un día de estos, cuando logre juntar lo suficiente para comprarse un campito en Misiones, se vuelve con el título de ex peón de obra y pastonero de revoque grueso bajo el brazo, para dar trabajo y vivienda y no explotar a los peones como lo hicieron con él y su familia.

Pero eso si, como para concretar ese sueño falta algún tiempo y mucho esfuerzo, antes se arma un cigarrillo con tabaco misionero y se toma uno ricos amargos con yerba, por supuesto, misionera, mientras espera que se caliente la olla de agua para pegarse un baño reparador que le de fuerzas para levantarse al otro día a enfrentar un nuevo jornal en la obra de Vte. Lopez.

Joaquín

Transcurrían ya varios minutos del comienzo del cotejo y Joaquín
seguía sin intervenir en el juego. La nube de polvo cubría, por
momentos, el centro de la cancha, haciendo aún más misteriosa su
figura.
Parecía disfrutar del juego cual espectador de lujo sentado en primera fila.
Los equipos se jugaban la final de la categoría 2001. Todos
concentrados, minuto a minuto, y Joaquín allí parado siguiendo el
desarrollo del juego, inmóvil, solo sus marrones ojos se movían de un
lado a otro.
"Bachicha", el perro salchicha, mascota del equipo de San Firpo,
parecía ser el único en darse cuenta de la presencia de Joaquín, ya
que ladraba, ladraba, no paraba de ladrar hacia el centro de la
cancha.
Entre los padres de los chicos que alentaban a los gritos a sus hijos,
se encontraba Juana, la tía postiza de Martin el arquero de San Firpo,
así la presentaba él, es quien lo crió desde chiquito tras la muerte
de sus padres.
Juana alentaba a los chicos y al "Bachicha":
- Vamos "Bachi", ladra más fuerte así ganan los chicos!!!
Bachicha percibía la presencia de Joaquín. Y éste le agradecía por
momentos con una sonrisa.
Faltaban dos minutos y el partido estaba empatado, San Firpo tiene el
dominio del balón, están con un jugador menos por la expulsión de
Lucas que quiso salivar fuera de la cancha y el escupitajo terminó en
el pecho del árbitro, el que lo sanciono con una roja directa.
Joaquín comienza a caminar hacia el arco contrario al de San Firpo,
la pelota acaricia sus cabellos y sigue su curso hacia el "zurdo" que
pica por derecha y mete un zapatazo infernal que apenas se desvía por
sobre el travesaño arrancando un ahogado: Uuuuuhhhh!!! (de padres
locales y visitantes).
Joaquín se apoya en el poste derecho y sufre los últimos segundos del
cotejo como lo hace la hinchada local de San Firpo.
Treinta segundos, tiro libre, se prepara el "zurdo", silencio de ambas
hinchadas, el arquerito dispone la barrera. Carrera corta, chutazo de
zurda con efecto. La pelota hace una comba y por causa del mismo
efecto comienza a abrirse y es claro que va a pegar en el poste o irse
fuera de la cancha. El arquerito vuela hacia ese palo y mira casi
aliviado cuando se da cuenta que la pelota se abre cada vez más, él no
va a llegar de todos modos hasta el palo.
Pero de pronto la pelota se mete en el arco… gooooollllll de San Firpo!!!
Joaquín la había peinado de cabeza y la clavo en un ángulo.
Gooooolllll!!!!
Pitazo final. San Firpo ganador.
El "zurdo" corre al centro de la cancha, levanta los brazos al cielo y con una sonrisa en su rostro grita:
- Para vos "Joaco", para vos!!! Salimos Campeones!!!
El árbitro al recibir el saludo del técnico de San Firpo lo mira casi
queriendo saber quién era "Joaco", al que éste le comenta:
- Joaquín era el cabeceador del equipo y se complementaban muy bien
con el "zurdo" pero falleció de cáncer hace dos meses.
San Firpo   1
San Miguel 0

El Haiku de la rana

Triste destino el de la rana.
Siendo pequeña solo existe como un renacuajo, sin saber a esa altura si será pez o va para batracio.
Nace y crece en un estanque de agua poco transparente, para que un día algún muchacho la case y la venda a algún restaurante de dos tenedores para el plato especial de los sábados: "patas de rana al ajillo".
Peor aún, que sea llevada al laboratorio del colegio para ser descuartizada viva por los alumnos de segundo año del normal 5 de Villa Rosa.
O quizás morir de amor, sí sí, morir de amor intentando cruzar la ruta para alcanzar el charco vecino en busca de su amada y ser aplastada por el expreso Luján de la tres de la tarde que la remacha contra el asfalto con el doble eje.
En fin, solo valoriza la dura vida de la rana saberse fuente de inspiración de algún haijin y morir en un haiku que perdure en el tiempo.

"Un viejo estanque
La rana salta
plop"

(Matsuo Basho)

¡¿Qué papel jugamos?!

La sensación más extraña es cuando lo que queres decir no te sale.
Como cuando te gusta la chica de la panadería, que con una sonrisa te pregunta:-"¿quién sigue?". Y uno le contesta.

-"3/4 de milonguitas y galleta marinera sin sal"; cuando en realidad, simplemente era contestarle con un:
-"Buen día!!".
O como cuando esperaba mi turno en la farmacia, una niña delante mío pedía:  -Piedra Pomes, Curitas, un esmalte y pastillas de carbón para la abuela; cuado solo debio decir:
-"... un test de embarazo".
O cuando mi señora me dice:
-¿Me llevas hasta el centro a dar una vuelta? y en verdad lo que me quiere decir es:
-"Claro, para juntarte con tus amigotes todos los sábados despues de la siesta en el bar a jugar a las cartas, tenes tiempo, pero para llevarme a tomar un helado no tenes tiempo!!".
El enojo, el amor, el miedo, los sentidos. Pareciera que no se los puede describir con palabras, pero, cuanta gente "caliente" encontramos caminando por la calle, cuantas parejitas "chapando" en las esquinas. De alguna forma se lo comunican al otro, se lo hacen saber, ¿o tendremos poderes extra sensoriales??.
Como decirte que... en realidad lo que necesito es... pucha!! Si no fuera por el tiempo apremiante, que solo se cuenta en segundos, lo diría con más detalle... ma' si:
-"Vieeeja, no hay más papeeel!!!".

¿Cómo llegué?

Que pregunta amplia.
Para poder acotarla me ajusto a los últimos instantes de mi vida, es decir... hoy.
Tipo 8 de la mañana peleaba entre la fiaca y el despertador, que insistente gritaba "LEVANTATEEE".
Tenía como objetivo del día... todavía no me despabile, ya pensare en el objetivo.
Salir de casa fue más fácil. El auto esta casi programado, se dirige automaticamente (una falacia) hacia la oficina. En el camino trataba de fijar el objetivo del día.
Octavio, Octavio, Octavio, casi hipnoticamente se repetia ese nombre.
Claaaro!!
De pronto me desperté.
Hoy es el taller de escritura al que me invito Octavio!!!.
Ya tenía el objetivo del día.
El resto es breve, sali de la oficina, doble la esquina, camine hasta el 88 de la calle Moreno, delante mío, a unos metros, una señorita, entre enojada y perdida, leía los números de la altura de la casas, por lo que deduje que el taller tendría al menos dos objetivos, la señorita desconocida y yo.

Ya no están

Que sabado aburrido.
En el rincón del dormitorio se apilaban cajas de juegos de mesa, debajo de otra pila de viejas revistas, "el Gráfico", "el Tony", "Humor", "Satiricón", "D'artagnan" entre otras.
Al sobrevolar el rincón con la mirada, la propuesta para matar el aburrimiento parecía resumirse entre lo lúdico y la lectura.
Todo hacía disparar a los recuerdos, ... de tardes de juego con los chicos de la cuadra, despues de la leche de las cinco jugar al ludomatic, al tutti fruti, a la casita robada. O dejarnos atrapar por las revistas con historietas o las de humor pícaro.
Esos recuerdos me hacen pensar en lo que está y ya no está.
Los juegos, las revistas, están.
Los recuerdos, están.
Las no ganas de aburrirme, está.
Los amigos de la cuadra, ya no están, la inocencia de la niñez, ya no está. Las fuerzas para seguir peleandole a la vida, ya no están. Mis hijos, mi familia, ya no están.
Solo me quedan los años vividos y los minutos por vivir, esperando reencontrarme con los que ya no están.

Micro Cuentos

El rincón de la habitación mayor era el refugio de las historias tenebrosas que jugaban en sus sueños más infantiles.

De chico siempre me asustaron las historias de terror, pero esclavo de mis temores, mis sentidos se agudizaban ante una nueva historia tenebrosa de las que solía contar mi tío Raúl.

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 La sola idea de sentirse engañado hacia desvanecer la idea del suicidio que aparecía cada domingo y desparecía cada lunes.

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La redondez de su figura remite a un mate galleta, que luego de ser curado proporciona placer a los amantes que la toman entre sus manos.

Quien soy

A última hora del jueves, el teléfono comenzó a sonar insistentemente.
Cansado del día trabajado, se me hacía intolerante dejarlo sonar muchas veces.
-Hola!!! (dije con vos firme y casi gentil).
-¿Se encontraría el Sr. Carlos Fernández? Se escucho del otro lado del tubo. Era una voz joven, curiosa, casi insolente.
-Él habla.
-Lo molesto unos minutos, ¿queríamos saber si podemos entrevistarlo? Somos un grupo de alumnos de la misma escuela de la que Ud estudio y es un referente con historia dentro del establecimiento.
Mi silencio comenzaba a hacer eco hasta que vuelvo a escuchar la voz joven.
-¿Sr. Carlos está ahí?
- Sí, sí. ¿Les parece bien el sábado por la mañana?
-Perfecto, ya tenemos su dirección, la conseguimos por Internet. A las 10 estamos llegando. Que pase bien.
Mi cabeza comenzó a retroceder en el tiempo tratando de encontrar algún motivo valido para justificar la entrevista.
¿Sería por mis bajas calificaciones de los últimos 3 años del bachiller, que figuraría en los records del colegio?, ¿sería por mi habilidad deportiva para jugar en la posición de arquero, tanto en el futbol como en el handball?, “El mejor arquero del Santa, hasta la fecha” decía el epígrafe de la foto de aquel periódico local, allá por los 80, donde se me veía levantando la copa de campeones provinciales.
¿Sería por mi apodo, el cual hace referencia (históricamente) a mi contextura? “El Oso del Santa”.
Hasta el cura de la parroquia homónima me llamaba por el apodo.
O tal vez por ser uno de los dos disc jockeys que pasaron música bolichera en los bailes escolares durante tantos años. “DiiYeeii” le dicen ahora.
Nosotros pasábamos música, éstos ahora “Tocan” música. Si Pappo viviera!!!
En fin, no encontraba momentos, ni motivos, ni excusas para justificar que estos jóvenes aspirantes a periodistas y locutores se interesen y quieran entrevistarme para el periódico escolar o quizás para la radio de circuito cerrado que fundamos en la escuela en los 90; la que me inspiro a estudiar locución, profesión que hoy amo y ejerzo.
¿Sabrán realmente quién soy? ¿O se habrán confundido?

La Sombra (Un cuento fantástico)

Con el correr de los días mi cabeza se enroscaba cada vez más. Sentía la necesidad de liberarla.
En el mercado de lo imposible, la paciencia ya cotizaba en euros y la reserva que tenía para casos extremos ya la había consumido.
“LA SOLEDAD NO ES BUENA CONSEJERA”, frase que escuche infinidad de veces y que a mí me asustaba un poco, pero con el correr de los años se fue tornando una buena opción.
Como buen pisciano, creía en soluciones cuasi mágicas, fantásticas, imposibles. Pero en el universo de lo imposible, existen puertas que se abren ante nosotros y nos convierten en los únicos responsables de nuestras decisiones.
En ese edificio abandonado por el tiempo, donde supieron funcionar empresas multinacionales con decenas de empleados, hoy solo resiste mi oficina, el resto de los despachos estan abandonados, llenos de papeles tapados por una gruesa capa de polvo. Mi trabajo es mantener funcionando una vieja central telefónica que comunica al pueblo donde vivimos con el resto del mundo.
En la calurosa oficina donde trabajo, la jornada se torna imposible, no hay ventilador que resista. La piecita de atrás, que hace las veces de deposito y archivo, se convierte en el bálsamo refrescante que me ayuda a palear el calor de un verano crudo e implacable. El sol nunca calienta sus paredes y no tiene ventanas, solo la puerta de acceso, archivadores, papeles, biblioratos y más papeles. La vieja silla giratoria se convertía en el sillón de los dioses para una reparadora siesta al fresco de las manchas de humedad.
Cada vez que despertaba sobresaltado por la chicharra de una llamada fallida, solía pegar un salto y correr hacia el fondo del cuarto encarando esa sombra en la pared que se asemejaba a una puerta y que solo al tacto con la fría pared me hacia reaccionar que debía retomar el sentido contrario para salir por la ruidosa puerta de chapa oxidada.
La acción se repetía una y otra vez. Nunca me pregunté porque sucedía, que era lo que me impulsaba hacia esa sombra.
¿La soledad estaría haciendo de las suyas?, ¿tendrían razón los que profesaban aquella frase?, “LA SOLEDAD NO ES… “
Un día, sin darme cuenta la sombra había cambiado, parecía una puerta entreabierta, hasta podía ver un reflejo de luz del otro lado.
Por varias semanas desistí de mi siesta.
Una tarde de marzo, donde el calor del asfalto desinflaba las ruedas de las bicicletas del repartidor de diarios y el delivery, me envalentone y volvi a entrar al cuarto.
No había destellos, todo estaba en calma, respire profundo el fresco húmedo del cuarto y me dormí.
Al sonar la chicharra, pegue un salto y atravesé la puerta. Ya no era mi oficina, no era mi edificio, no había humedad, no había calor. Solo la sensación de bienestar que se siente cuando uno encuentra su lugar en el universo.

El Zurdo

El despertador sonó apenas dos veces y él ya lo apagó.

Se levanto rápido para que su mamá no se preocupe y siga durmiendo. El día había llegado y los nervios le estrujaban el pedazo de pan que había empujado con el mate cocido que tomo de un sorbo en su estomago.

La mañana estaba fría, había niebla; con paso ligero llego hasta la parada de colectivos en la avenida, donde una cola de seis personas parecía esperarlo.

Tras una hora y media de viaje entre almas somnolientas, llego al centro de la ciudad capital.

Estaba justo con el horario, una señorita lo recibió con una sonrisa y casi al instante le entregaba un formulario que debía llenar antes de la entrevista.

El trabajo parecía prometedor. Con el sueldo podía permitirse proyectar algunos sueños a corto plazo: comprarle un vestido nuevo a su madre para que vaya a la iglesia los domingos, arreglar el vidrio roto del baño por el que se colaba una ventolera helada cada vez que se bañaba, encarar la nocturna para hacer el secundario, en fin, podía soñar, como hace tanto que no lo hacía.

Nombre, Apellido, Nacionalidad… señas particulares.

-          ¿Pongo lo del tatuaje en el pecho? (Un corazón alado)

-          No, si me van a dar un uniforme para que lo voy a poner.

Otra pregunta molesta.

-          Padre, Madre, ¿viven?

Responder a esto era remover cosas de su infancia que creyó haber superado, pero esas preguntas daban cuenta de que aún estaban dando vueltas en su cabeza.

Perder el tiempo

Que ganas tenés de perder el tiempo!!!.
Si supieras que querés, en realidad tratarías de hacerlo. Pero no, estas sentado ahí, frente a esto, que seguramente no te va a decir nada. Sin otro motivo que la espera de algo que quizá nunca llegue.
Yo tampoco te voy a contar nada.
Por lo que puedo imaginar te carcome lo suficiente la paciencia como para esperar lo inesperado.
Si sos cauto, cortes y considerado, me animo y te lo cuento.

…El otro día, sin saberlo, me paso algo muy extraño.
Eran como las cuatro de la tarde, me encontraba caminando por las calles del centro de Montevideo, y ante la persistente terquedad de mi boca de no emitir sonidos, mi cabeza pensaba a los gritos. Pensaba, cuando fue la última vez que alguien me devolvió un saludo, un …pase ud.!, Sra. Suba ud. Primero!, buen día!, o simplemente: “holaaa”. Lo malo es que no tenía recuerdos cercanos de ningún tipo que me contestasen a tal duda.
Ni siquiera la gente mayor devuelve “amabilidades”, se olvidaron de las buenas costumbres, quizá por los años de malos tratos vividos o por como se los ignora a diario.
La cuestión es que el último registro que me viene a la memoria es, apenas, un mmhh!!! del Sr. Que limpia los baños en el Café “Tortoni”, cuando fui a ver a Dolina en el 2005, luego de agradecerle el papel higiénico que me dio, para borrar las secuelas de los morrones de la pizza especial que nos comimos en “Dippapo D’Oro” frente al obelisco, antes de ir al Tortoni.
Pero ocurrió lo inesperado; con 32 grados a la sombra, las calles de Ciudad Vieja, en Montevideo, se derretían cual pan de manteca a baño maría. Y apareció ella. Cuarenta y tantos, vestido traslucido blanco, cabellos rubios (teñidos) y de cada mano un gurí, dos varoncitos de entre 3 y 5 añitos.
Ella venía, yo iba, y un jeep destartalado estacionado en la vereda se interponía entre nosotros. Llegamos casi al mismo tiempo, al jeep digo. Con cara de suspenso me miro, y por telepatía llegue a escuchar que me decía: “que hago”, y le respondí con vos firme y varonil: “adelante”, quedándome inmóvil para que pase ella con los gurises.
Como disfrute de la enorme sonrisa que se le dibujó en el rostro. Al mismo tiempo me respondió con un “muchas gracias”.
Lo mío siguió con un: “de nada, que pase bien”.
Con un esfuerzo enorme evite darme vuelta, pero la carne es débil, y entonces, al verla irse con su traslucido andar que sugería más de lo que mostraba pensaba que todo hubiera sido diferente si…
“Que los parió”, esperame un cachito, después te cuento, un ratito esperame, ya vengo…
Para que comí pizza especial de nuevo!!!

Trabajo

Tratar de tener todo configurado, sincronizado, todo "compatibilizado" (uff!! que palabrita) parece fácil, pero no lo es. Es como tratar de que todos tus conocidos, los del club, los del trabajo, los de bonsai, los de estética corporal y spinning, se lleven de maravilla, cuando en realidad son completamente "incompatibles".
Para eso no hay software que los cuaje, los ligue, los una.
Lo mismo me pasa con las cuentas de correo, con este blog o el Blog de la otra compañía; que si escribo acá no se actualiza allá, que patatin, que patatan.
Y bueh!!, abrá que seguir lidiando con la tecnología, aunque pensandolo bien, los de bonsai nada tienen que ver con la tecnología, y a los veteranos de futbol 5 no le vengas con la "pley".
En fin, solo resta seguir con el trabajo de compatibilizar todas nuestras tareas para que sigamos siendo un ente inseparable. Sino, uno de estos días me dejo el cerebro en la oficina, las piernas en el fulbito, las manos en bonsai y ahí no se con que les voy a seguir escribiendo.

Que pasen bien!!

Por si las moscas

Dice el dicho "Por si las moscas vuelan, ... hago tal cosa", a manera de excusa para hacer lo que seguramente no tendríamos que hacer. Como abrir el paragüas antes de que llueva. Seguro que estamos hasta buscando un complice para que la culpa no nos carcoma a nosotros solamente. Para que el dolor interior sea menos sublime, compartiendo el mismo con alguien.
Eso es lo que me pasa con este blog (nunca supe si debo escribir "BLOG" con b minúscula o B mayúscula). Necesito una excusa para escribir en él y para ello necesito un cómplice, o mejor aún, varios cómplices que en elgún arrebato de soledad culta, con ganas de matar el tiempo leyendo, lo haga pasando por éste Blog.
Siento cierta tranquilidad al abrir el paragüas sabiendo que estan del otro lado esperando la lluvia, que seguramente llegará.
Con el consabido estreñimiento que provoca la complicidad. Los saludo hasta la próxima entrada de éste, mi blog.

Por si las moscas, guarden un poco de soledad culta, o sea, ganas de leer, para más adelante.

Ta chauuuu!!!
Como dicen en Uruguay: "Que pasen bien".